Archive for the Category ◊ סיפורים וכתיבה ◊

• Wednesday, February 06th, 2019
"writing" "painting" "storytelling" "Love" "Art"

סמ’ 122 x 91.5 מספרת הסיפורים, יצירה על ידי האומנית יעל זהבי מיטלמן

 

זה הכל במבטהצמאהכמההגאהבשפתיים הפשוקות שעוזרות לעיניים לחפשמשהו בה שיקף מציאות שונהשל מתיישבים ראשוניםבארץ אוכלת יושביהארץ שבחומה לא מתפשרתארץ שהחלב והדבש בה טבע מחיר לא פעם.

 היא לא הראשונה שמגיעה לבדהאת המשפחה השאירה אי שם בניכרעקשנים כשיהיוסרבנים לאמת הצורבת המרהשל רדיפות ואיומי מוותאבל היא שראתה במו עינייה את מה שהמין האנושי מסוגל לוהיא עדיין זוכרת את הזכוכיות המפוזרותהזעקות שוברות הלבורעש הכדור האחד שחדר בשרחדר לבשיתק עיניים שכבר לא יספרולא יחוושיתק עולםלא אחד נפגעהדם ניגר וחדר כל סמטהכל אבןהשחיר את המרצפות וחדר עמוק עמוק להכרת הלב.

 ימיה הראשונים היו זריםמנוכריםנעליים אירופאיות מדדות על אדמה חרוכהכל שהתאמצהלא עלה בידייה להשיל את מעיל הארופאיות הכבדההפרוותיתהמפנקתזו שהייתה רגילה לה מאז שנולדה.

 בעינייה ראתה את הוריהישובים תחת הנברשת שאביה כל כך אהבבתור ילדה זכרה איך הסתכלה על הקריסטאלים בפליאהמחפשת לגעת בנוצץבעיקר כשהשמש יצרה אין סוף קשתותהספה הפרחונית תחת הציור הגדול עם מסגרת הזהבהשטיח והכלב האהוב עם הכתם הלבן על המצחאת כולם השאירה איי שםועכשיו עובר בה הצורך לעוד חיבוק מאבאשכבר כנראה לא תראה עודהיא יודעתהיא לא טיפשהבגלל זה היא כאן.

 רגשות האשם מחלחליםאולי אם הייתי יותר עיקשת הם היו במקום בטוח עכשיואבל לעתיד יש תוכנית משלו.

The story was told through her eyes; the longing for home, the thirst for connection, the wounded pride. She found herself in an unkind land of heat and humidity. The land of milk and honey, that was idealized in so many stories back home, was harsh, and demanded a cruel price for survival. Her warm feelings for that small country that was being built, where losing there grip in her reality. She felt lost here. She was not the first one to step through the gates of loneliness all by herself.

She left her whole family behind, in a far away land, stubborn as they were, insubordinate to the burning-bitter truth of persecution and death. She saw the human races’ capacity for cruelty and betrayal of life. She remembered the broken glass, the broken hearted screams, the sound of one bullet that penetrated flesh, invaded a heart, paralyzed eyes that will never tell their story again. It wasn’t just one heart that stopped beating that night. Blood invaded every alley, every stone, blackened the gray tiles and penetrated deeply into the conciseness of every beating heart.

Her first days in a new land were foreign, unfamiliar. High-heels stumble on dry unpaved land. As much as she tried, she could not manage to take off Europe’s coat; the heavy, soft, and comfortable. How she ached for her parents. The flowery sofa under the big painting with the golden frame. The chandelier, she loved so as a child; the sparkle, the sound, the rainbows. Her memories kept her sane. She wished she could sit by the fireplace with her dog, feeling his white fur on her face, gentle and big, enjoying together the warmth of the heavy carpet.

She left them all behind, and now she wished she could be embraced by her father, whom she will probably never see again. She knew that her choice to live was the reason she was here. Her guilt was sinking in. If she was more stubborn, they would be in a safer place now. But the future has it’s own plans.